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“爷爷怎么了?”
长我一岁的兄长的小手如同吊瓶般挂在伯母腰间垂落的手心。
长辈们的身影如同黑夜中的碑林般无声伫立,灰暗的走廊与死寂的人影间,我透过压抑得难以喘息的间隙望向门内。
“死了。”
我说道。
不知是冷酷,淡漠,还是为了傲慢地想将自己区别于带有孩童独有的幼稚与天真的兄长,我几乎是脱口而出那大不敬的话语,道出了人人都早已知悉的现实。
“别乱说,爷爷只是睡着了。”
伯母轻声细语地说道。
病榻上的老人,任谁也能够看得出其生命的火烛已然摇摇欲坠,稀疏斑白的头发,枯黄带斑的脸颊,氧气面罩下不再竭力呼吸的喉咙。
眼睛已经是安详地合上了,胸腔也不再传来那堵塞的轰鸣,一动不动,窗外的阳光明媚地落下,照在老人的脸庞。
不知是哪一瞬间,忽然有某种东西自那具物体一般安然的躯体内倾泻而出,如同决堤的水坝,受惊的蜂巢。
如轻烟一般,如流水一般,如黑暗一般的东西,从那具生机衰竭的老人的身体中不住地溢出。
我知道那是什么,那是无处不在,我早已司空见惯的东西,是死亡的痕迹,死者的遗留,夺去生命的力量。
我在心底给他取了一个名字——死痕。
意为死亡的痕迹。
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